权志龙给了她一个就是这样的眼神。
二人再度试了一遍，钢琴和小提琴，构成了一个美妙的演奏会。
夜色里的琴声清脆而凄怨，悠扬而婉转，一曲结束，两人静静的望着彼此，无声胜有声的感觉袭来，雪竹忽然觉得胃里有成千上万只蝴蝶翩翩起舞，一张嘴就要全部飞出来，酥麻麻的，醉醺醺的。
自己失了好久的神，权志龙有点害羞，又忍不住问：“这曲子叫什么？”
雪竹心神回笼，“我的名字。”
权志龙目露疑惑，雪竹解释：“普希金的诗。”
俄国浪漫主义的诗人代表，普希金。权志龙问：“曲子是你作的？灵感是这首诗？”
雪竹“嗯”了声。
我的名字对你有什么意义？
它会死去。
……
但是在你孤独、悲伤的日子
请你悄悄地念一念我的名字
并且说：有人在思念我，
在世间我活在一个人的心里。
权志龙有点惊讶，年纪轻轻的她，因为一首诗，就产生如此深刻的感情。
“填词了吗？”
“这首诗就是最好的词，不是吗？”
两人都笑了出来。
权志龙好久都没有这种感觉——跟一个女人精神层面发生碰撞，甚至是心灵相通。
“要不要出去看看夜景？”他轻声问，眼睛含着期待。
雪竹不由自主的说，“好。”
权志龙弯眸，心底悄悄冒出喜悦。
二人来到阳台外，靠着栏杆，眺望晚上的海滩。
没有边际的聊着，无所顾忌的。
他们都喜欢小丑，准确地说，都被小丑身上那种敢冒天下大不韪的勇气和疯狂吸引。
“这世上的人可以分为两种，”雪竹说：“一种是随大流的活在这个世上，正常的工作、结婚、老、病、死；另一种是，活的很反常，喜欢跟命运作对，追求灵魂深处的真实。”
她顿了顿，眼睛清亮，“你是第二种吧。”
第二种与众不同，忠于自己。权志龙毫不犹豫的点头。
微风吹来，他问她冷不冷。
她摇头说不冷。
“介不介意我抽烟？”他又问。
“不介意。”
权志龙烟瘾大，一天没碰着烟浑身都不舒坦。
他摸出烟盒，抖出一支烟，衔在嘴里，偏头用打火机点上烟丝。
香烟上的火光忽明忽灭，注意到她一直盯着自己的手里的烟看，权志龙不经心的问，“你会抽烟吗？”
“会。”
“真的？”权志龙有点不敢相信，鼻腔喷出一阵烟雾。
“不信我抽给你看。”她朝他伸手，眼睛亮晶晶的。
权志龙笑，将嘴里的烟递给她。
雪竹接过他的烟，夹在右手食指中指之间，嘴巴衔住烟屁股。
她之前没抽过烟，不会，但刚刚看了他的动作，她就会了。
喉咙被辛辣刺激，鼻腔涌着烟气，一呼一吸，吞烟吐雾。
她的手指白皙纤长，眼下夹着烟抽，配上随风飞扬的发丝，有种堕落的极致美感，叫人挪不开视线。
她将烟递给权志龙，后者会意，接过烟抽了一口，然后又递给她。
吹着夜风的暮色下，倚在栏杆上的二人，一起抽一支烟。
后来无数个日子里，权志龙一直想起，他曾跟一个清幽飘逸的女孩，合奏一支缠绵的歌；共同抽一根烟，他们什么话也不说，就是一人一口烟，静静的看烟雾缭绕。
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